não se importam e não pedem perdão

os idiotas não se importam

eles não se incomodam com nada

nada 

que não os próprios calos

os calos desses filhos da puta

os calos destes gritam

encoste neles e tu vai ouvir um puta ai

trisca neles e uma bomba explode

a porra do ego inchado

frágil

ego doente, ego inflamado

os idiotas nos exigem pedir perdão 

por não termos logo avisado 

que eles estavam pisando em nosso pé

os idiotas nos fazem pedir desculpas 

pelo nosso erro 

de termos feito eles errarem

os idiotas nos processam por não termos colocado

um muro muito mais alto 

que os impedisse de invadir o nosso espaço

os idiotas não pedem desculpas

mas as aceitam sempre e desde que as demos em bandejas de prata

junto de nossas cabeças lindamente cortadas

mais um olho da cara e os nossos rins

pelos erros que inevitavelmente acabamos por cometer

pelas condições precárias em que eles nos colocaram

e por suas decisões erradas, que eles jamais tomaram

os idiotas nos julgam fracos por sentirmos a dor 

da dor de cabeça que eles nos dão

e se enraivecem com a nossa indignação 

quando nos tiram a dignidade

os idiotas acham um absurdo não poderem mais 

contar com nossa velha e boa vontade de antigamente

e ficam tristes 

coitados... 

ficam profundamente decepcionados 

conosco... 

ficam tão chateados que chega a doer 

só de ver tamanha frustração 

como é que pode irmão

isso num adulto tão altivo...

é difícil demais pros idiotas quando dizemos não

que não aceitamos suas brutalidades

e pra piorar, não tem jeito

os idiotas se orgulham

de suas idiotices

comemoram-se

e se relembram de um passado que ninguém se lembra

e convenientemente eles se esquecem

e se celebram daquilo que a gente nunca esqueceu

os idiotas nunca se importam

os idiotas nunca pedem perdão

porque a culpa desde o início agora e sempre

sempre foi nossa

assim tão semi

não sinto sono, mas adormeço

e de tão cansado desfaleço

não me sinto afetado, mas perco o sono

e facilmente me aborreço

não sinto raiva

mas não paro de pesar 

e pensar e pesar

e apesar de saber 

tudo o que eu queria ter dito

não falo e não saio 

do não parar de apenas

ficar no querer

mas me calar e não fazer

não me sinto nem 

chateado nem triste 

mas de repente tudo perde 

o cheiro e o gosto 

e pele e carne não sinto 

fico assim semi-

assim tão semi-

sem mim

semiacordado

dormente

Sobre mim, sobre você

Acabou não sendo,

Mas esse poema iria ser sobre mim.

Porque cheguei pra te pedir uma ajuda e tudo o que recebi foram os teus problemas e agora só me resta escrever sobre ti que então tomou todo o tempo das minhas orelhas, já vermelhas, e agora todo o espaço aqui das minhas folhas em branco.

É...

Os meus dilemas não merecem poemas...

Escrever sobre mim é absolutamente trivial.

As soluções que preciso desesperadamente hoje...

Essas têm toooodo o tempo do mundo!

Parabéns:

Receba aí mais um poema sobre você.

O ouriço

Detesto me lembrar de você. Para que me lembrar de você? Por que eu preciso passar essa raiva de saber que já te amei e que você não vale nada. E que eu valia menos ainda pra você... — tudo isso que eu tanto demorei pra ver.

Que asco que eu tenho de adivinhar o teu sorrisinho vitorioso quando souber que eu me sinto assim... Que ódio em pensar que você vai se satisfazer ao saber que eu sou o estrago que você fez... Que eu só fui mais uma moeda a engordar o seu extrato. Que eu fui uma engrenagem — em meio a tantas outras — a acelerar as tuas engenharias.

Você se diverte por ter me deixado assim? Você está achando bom saber que você deixou alguém sentindo por você total desprezo e nojo? Você vem me dizer que “se eu penso tanto em você é porque no fundo eu te dou valor”? Que valor é esse?! Você se orgulha de causar dor em alguém? Que tipo de gente você é que aprecia o sofrimento que causou?

No seu lugar, eu morreria de vergonha. No seu lugar, eu me questionaria sobre todas as minhas atitudes e repensaria o tipo de pessoa que eu estava sendo. Eu assumiria a minha responsabilidade sobre o estrago que fiz sobre o outro e olharia com todo o cuidado o impacto que gero em alguém. Eu me desculparia com toda a humildade que me fosse possível expressar e faria por onde dar alguma reparação. E depois me esforçaria com tudo que tenho à mão para evitar esse tipo de irresponsabilidade se repetir de minha parte. E isso seria o mínimo que eu poderia fazer. O mínimo!

É engraçado como detestar alguém dá um certo gosto quando a gente se pega assim xingando, diminuindo e desprezando essa pessoa... Tem alguma coisa saborosa por nos vermos então, pelo menos assim, acima desse lixo detestado. Dá um certo prazer em cuspir sobre o nome dessa miséria.

Mas chega uma hora que detestar cansa. Xingar, diminuir, desprezar cansa. Cansa sentir raiva. Cansa a repetição desse enjoo. Cansa se lembrar de novo e de novo e de novo do prejuízo, do tempo perdido, do mal sofrido. Cansa se perceber que mais uma vez está se lembrando de tudo isso, mais uma vez.

Ah, mas por que eu não simplesmente esqueço essa merda? Seria tão mais fácil perdoar, deixar pra trás! Mas não.

A mágoa é como um cacto-ouriço que você me enfiou no bolso da calça e perfurou toda minha perna, encheu minha roupa de espinhos e ainda as minhas mãos quando eu tentei tirar o próprio ouriço do bolso e tive que pinçar cada um, um a um, todos os outros espinhos espalhados: tanto da perna quanto das pontas dos dedos e de cada outra parte do corpo onde esse cacto encostou. E depois de tudo isso, o cacto ainda fica de herança, se não mais para levar no bolso, que é insuportável, levar na bolsa. E depois, ao se livrar dessa bolsa e assim finalmente do cacto, ainda fica a lembrança.

A lembrança da dor dos espinhos e do trabalho de catar um a um, a raiva de saber que foi tanto tempo perdido nisso, do sangue diluído em lágrimas, das feridas que ficaram, das infecções que aparecerem e tiveram que ser tratadas, as inflamações que se espalharam... Essas lembranças! E depois que toda essa parte que dói ter diminuído... vem as coceiras e hipersensibilidades das cicatrizes.... os cuidados para essas áreas não serem feridas de novo e tudo o que a gente gasta de esforço, tempo e até dinheiro para fazer isso sarar logo e essa merda toda nunca mais acontecer de novo.

E o quanto cansamos também os outros ao nosso redor. A paciência e persistência que eles têm de ter conosco até essa nossa dor passar... antes que o amor deles acabe.

É... não se detesta alguém tanto assim à toa... E saber disso não deixa tudo isso menos cansativo. Se eu penso em você, ainda, depois de tanto tempo, é porque um dia já te dei muito, realmente, muito valor. Um dia... mas já se foi. A partir de hoje, eu sou o teu ouriço.

Teu podium

Sorria, deleite-se, aproveite.

Sobe no podium podre das tuas irresponsabilidades.

Bebe esse champagne aqui, oh primeiro lugar!, o lugar mais alto é todo teu!

Ninguém te dirá... mas a taça da tua vitória está cheia do escarro de todos nós que você tragou.

Sirva-se bem, se empanturre e se engasgue sozinho

Nesse jantar de comemoração de todo o nosso desprezo.

Se você enxergasse alguma coisa além do teu próprio umbigo, veria que todo mundo sai da tua festa um pouco mais cedo, sempre com uma desculpa esfarrapada, cansados e com um sorriso amarelo.

E tu fica aí crente que estava cercado de "amigos" - como você tanto nos chamava...

Tadinho... tão solitário...

Na verdade não passa de um tolo que tivemos de tolerar por muitas tardes... 

E que saímos de perto, antes que fosse muito tarde.

Admirado? Sim. 

Mas só por aqueles que ainda não te conheceram de perto.

O teu passa tempo

Fale, calcule, especule.

Eu deixo você brincar 

Com esse quebra-cabeça que eu sou.

Tente entender, saber e adivinhar
Como nos seus moldes eu me encaixo. 

Paciente e irônico eu vou me sentar, relaxar e ver 

Você frustradamente enxergar

Como minhas bordas curvas nas suas peças quadradas nunca se encaixam.

E eu vou rir quando você se irritar
Ao perceber que de mim se ocupou

Quando o que você só sabe fazer 

E sentir prazer... é quando você de si se ocupa. 

E você vai se perguntar o por quê... de tanto estar em mim pensando.

E pensando...

E pensando...

Logo em mim que sou um apenas nada.

Logo eu que não passo de uma peça 

Nos seus joguinhos de damas, memórias e palavras cruzadas.

Logo eu que não te valho porcaria nenhuma

E sou toda essa sua preciosa perda de tempo.